KAIS 1
Para Marx, os
cientistas seriam desnecessários se houvesse correspondência imediata entre a aparência
e a essência das coisas. O mesmo vale para arte, se o belo se oferecesse de
imediato, os artistas seriam desnecessários. É, talvez, no haikai que esta
verdade se coloca com mais força.
Nascido no Japão há
mais de três séculos, o haikai é um poema curto que capta sutilezas do mundo:
rã mergulhando no lago, caramujo escalando o Monte Fuji, gritos brancos dos patos
no mar escuro. Para Octavio Paz, o haikai é o instante reconquistado.
É talvez por isso que o
haikai conquistou não só instante, mas o Ocidente. Condenado a andar sempre na
mesma direção e sem olhar para os lados, o homem ocidental priva-se das
sutilezas do mundo. Isso para não falar dos homens contemporâneos, que vivem
debruçados sobre telefones celulares, como gado pastando. O barulho dos motores
sufocou o canto dos pássaros, os edifícios bloquearam o horizonte, a fumaça dos
escapamentos substituiu os perfumes dos jardins, rios e córregos foram
canalizados. Se é assim e contra a sua vontade, o haikai ganha ares de
resistência, mas esta não é a essência daquele.
Escrever haikais é fotografar
o movimento: neblina cobrindo a serra, borboleta ziguezagueando, chuva
tocando a terra seca. Sempre e sempre o movimento: primavera - verão - outono -
inverno; menino - homem - velho; vento - nuvens - chuva - sol; vida - morte; e
assim sucessivamente. A beleza que vem da leveza da transformação. Exemplo.
Hattori Tohô (1657-1730)¹:
O ar tremeluz –
A areia sobre o rochedo
Vai caindo aos poucos.
Sinal dos tempos: há
mais “poetas” do que leitores de poesia. É a grafomania: a mania de escrever
livros. O pior não deve acontecer, mas se um dia a poesia vier a óbito, a causa
da morte será a existência de milhões de “poetas” e nenhum leitor de poesia. E
poetas está entre aspas porque não há poeta que não seja leitor de poesia. É preciso
viver para a poesia – diria Drummond –, e isso significa inclusive e principalmente:
ler poesia – acrescento eu.
Nada mais avesso à
essência do haikai do que a vontade de aparecer característica do tempo
presente: grafomania, fotos fazendo biquinho, corpos rasurados por tatuagens.
Tudo demasiadamente igual: mercadorias disputando espaço nas gôndolas. Contra a
vontade de aparecer a arte de desaparecer? Mirek no Livro do Riso e do
Esquecimento, de Milan Kundera? O Dr. Pasavento no romance homônimo de Enrique
Vila-Matas?
Não para o haikai, que não
quer nem aparecer nem desaparecer, quer se integrar: pé na terra, brisa no
rosto, música do vento, viver e morrer. Escrever haikais é se refrescar numa
nascente: não é o cais de que se parte, é o cais revelado entre o nevoeiro, descoberto
na longa viagem, para onde se retorna, sempre. Os escritores costumam ir do
conto ao romance, do menor ao maior; os poetas costumam ir do poema ao haikai,
do maior para o menor. Não para desaparecer, mas para se integrar.
Desconfio dos poetas
que não foram seduzidos pelo haikai. Talvez porque queiram mais aparecer do que
se integrar. Talvez porque não sejam leitores de poesia. A questão não é se
adequar a regras pré-estabelecida: métrica, rima e por aí vai. A questão é a precária
possibilidade de fotografar o movimento com palavras: a pulsação da terra e a
brisa da manhã, o perfume dos jardins e o mistério da noite, o curso dos dias e
das estações, o tempo e sua passagem, a música do vento e a dança das águas, ondas
quebrando no cais, a vida e a morte.
NOTAS
